Y había dos cosas...

Ésta es la segunda: Cuando vibran dos sonidos en el mismo tono en el mundo y estos están cerca. Esto es, me parece, lo más parecido a la idea magnificente de amor.

Hay al menos dos cosas determinantes, metamorfoseadoras y catárticas esta noche; ésta es muy larga, así que será una: Encontrarme conmigo mismo del futuro (y/o de una realidad alterna) y enterarme de lo que ya soy, seré (podría ser) y de lo represento y produzco (o representaría y produciría) en los microcosmos del cosmos. (esto podría parecer una reflexión de un pachequillo cualquiera, pero lo mismo habrían creído de Heráclito cuando dijo que el sol medía lo mismo que su pie)

Creo que se es, siempre -y a pesar de los diferentes aguas de los ríos , que nos tocan una sola vez y se marchan, o nos vuelcan y tiran- esencialmente el mismo. Pequeñas apariencias físicas o mentales pueden confundir, pero mi corazón y mi sangre se sigue acelerando con las mismas cosas; y mis diálogos en mi cabeza siguen siendo tan largos y soñadores desde que recuerdo; y sigo llorando, con las lagrimas que no dejo que salgan y convierto en saliva, las mismas cosas y razones por las que lloro desde mi infancia.
Y sí, esta noche, en un R.E.M., me encontré con algo mío y a la vez ajeno; era yo, sólo me había volcado otro río o estaba en el mismo torrente, pero kilómetros adelante y con aguas que aún ni siquiera conozco. Yo apuesto más porque era otro río, un río más agreste, pequeño y olvidado.

αντίθεσις

La sucesión del tiempo repara la mente, deteriora el cuerpo.

De mes obstacles

Le plus grand obstacle à été l'ignorance de mes vices, mes défauts, de mon égo, de mon inconscient, de moi.

Après, la négation; le plus désagréable et vil obstacle.

"Mais ! qui a fait ma langue perfide tellement, qu'elle ait guidé et sauvegardé jusqu'ici ma paresse ? Sans me servir pour vivre même de mon corps, et plus oisif que le crapaud[...]"

Ya sólo un par de oídos, de ojos y de boca en que confiar. D.V.

Y a veces el lenguaje, los significados, se confunden y desorientan la percepción y sensación: Confundir la lástima por nostalgia.

Les yeux qui se voient eux mêmes.
Ils regardent son regard, son pouvoir. Aliénés de son origine à travers le reflet.
C'est la vie qui se rend compte de sa vie.
Tout est là! Sans se comprendre.
La langue n'arrive pas à nommer, à codifier le tout.
La langue est infime.
Ainsi, on ne parle pas, et les pupilles près du cristal, parfois liquide, parfois solide.

Vivre sa vie.

Parfois il faut produire la faim.

Yo no doy las últimas notas, ella, del otro lado de la cafetería, toca dos teclas, desesperada porque repito la misma melodía una y otra es sin finalizarla. Ella hace un cuento a partir de esas notas que ella escucha y toca con las teclas de la maquina. Él escucha las teclas, se asusta de la insistencia, y luego, en ese unitono, descubre algo, y hace una sonata inspirada en ese sonido...

Femme

Fortis imaginatio generat casum

Sémantique

Quand tu es près de moi, la lumière du soleil.
Tu me touches! la vue qui voit, le tact qui ne sent pas.
Tu m'embrasses! Le soleil d'hiver.
Qui brûle mais ne chauffe point.

Un rêve qui se rêve à soi même.

Una vez más me despertó una melodía. La música en el sueño es algo muy órfico: como salir del sueño recordando y sin mirar atrás.

Lo mejor es que no seas siquiera un recuerdo.

De las consecuencias o resoluciones de pensar, escribir, hablar, actuar, etc.

...

En la barbarie se excita, en la civilización se modera.

Mi existencia es nefasta por tu poca existencia. Eres tan nimia que después de todo sólo me produces escozor.

De desamores absurdos.

Una vez me cambiaron por una camioneta vieja; otra por pokemon. Vaya que somos unos campeones!

Las ausencias, los huecos, los vacíos, se parecen tanto.

De mala química.

Es tan terrible que sólo co-estemos para dañarnos. Eres un acido y yo una base que te neutraliza y mitiga tu lugar y función en el mundo. Natura y artificio.

Tenía hojas blancas e iris que se encontraban.

Una pluma habría creado esperanza y nueva vía

Tinta ausente, más ausente que nunca.

Del porqué no me comunico frecuentemente.

En realidad, yo no hablo, ni platico, ni escribo. Yo divago.
Me gusta errar en el lenguaje. O sólo sé vagar en él.
Tardo semanas y hasta meses en leer unas páginas de libros que jamás acabo.
Yo merodeo entre las las letras: sus formas, sus sonidos...
Deambulo entre la tinta y los espacios blancos;
entre las palabras: las pronuncio, las imagino, las recorro.
Por estas y otras razones no hablo ni escribo mucho, sino divago.

De mi graforrea.

Escribo porque quiero sacar del seso las palabras, la boca se me cansa y oídos me faltan.

C'est fini.

Este sábado habría sido grandioso por al menos dos razones. Un número y una gran emoción. De repente, sólo será una posibilidad que se recordará.

Te voy a extrañar tanto tanto que los siguientes días y años mis ojos mucha agua salada tendrán y a lo mejor hago un mar.

Y hoy tengo tanta agua en los ojos que quiero un hombro para secarme mientras balbuceo.

Y hoy un pajarito está sangrando y llora callado y no quiere ser más pájaro.

Sólo aquellos que disfrutan estar conmigo merecen estar conmigo.

La Transformación.

        “Nella vita talvolta è necesario saper lottare, non solo senza paura, ma anche senza speranza”.
           ("A veces en la vida hay que saber luchar no sólo sin miedo, sino también sin esperanza.")

            Alessandro Pertini


En este país, México, una maravillosa nación aunque hace mucho corrompida... En estos tiempos, comienzos de la segunda decada del siglo XXI, el internet, las redes sociales, la globalización (de la información) permitieron una multiplicidad de lentes para mirar la realidad politica de México. Algunos siguieron mirando a través del lente más accesible, la televisora más grande y poderosa de América latina; no esforzaron la vista y no buscaron más cristales. Otros, en cambio, forzaron la vista, buscaron otros lentes en el universo virtual. Hubo un despertar histórico de la consciencia mexicana. Y si bien, no todos despertaron , esto ha sido un gran inicio.

Cada 100 años ha ocurrido una transformación en México: 1810, 1910... Sin embargo, estas fechas tantas veces celebradas sólo han sido el inicio. 1810 sólo fue el inicio de la independencia, el grito de Miguel hidalgo. Sin embargo su consumación sería hasta 1821 con la entrada del ejercito trigarante. De igual manera, 1910 sólo fue el inicio de la revolución que se extendería en constantes luchas durante varios años.

Ahora estamos en el año 2012, la contienda no dura un par de años. Una escisión tan radical e histórica no es  inmediata. Esto apenas es el preludio de esta transformación. Sólo se es parte de esta transformación. No debe haber miedo, mucho menos resignación. Hay que contender por ideales, no buscar un motivos para actuar.  El miedo, sería un pretexto para claudicar, la esperanza un pretexto sin ideal para continuar. Podríamos  tener un miedo grande y latente, perder la esperanza... Pero jamás, si tenemos consciencia e ideales claros en beneficio de toda la sociedad, nos resignaremos.

Se combatirá como se hizo hace 200 años para independizarnos de la corona española, como se hizo hace 100 años. Muchos acontecimientos y transformaciones están por ocurrir. Los pretextos -negativos o positivos- no sirven más. Esta es nuestra lid. Somos suficientes los que deseemos y decidamos luchar, los que tomemos consciencia  y responsabilidad de nuestro futuro, del futuro de nuestro país. ¡No hay esperanza! ¡y no se necesita! No debe de haber miedo y de haber es irrelevante. Se habla de Zapata, de Villa y demás héroes revolucionarios, de Miguel Hidalgo, de Doña Josefa Ortiz de Dominguez... Ahora es nuestro tiempo, no pedimos los mismos o mejores héroes. Somos distintos, es nuestro tiempo y esta historia no la tendremos que leer sino la debemos construir nosotros, los que lo decidamos.

¡Vamos por nuestra lucha!

Rompimiento

Arrepentir del hombre que deja su vida, sus horas, sus oportunidades, sus goces... Por un absurdo reflejo que le alimenta el ego y que cree amar.

Dolor del hombre por perder eso que exaltaba su ser, pues perderlo es perderse, como si dejase su existencia en algo ajeno a sí.

Construir y engrandecer algo o alguien.

Frágil y vacío artificio del hombre que yace en el amor;
una idea añorada proyectada en cuerpo sin nombre
se erige como templo a Palas construido por Atenea.

Luego, un día, la idea no soporta ser más una idea y se rompe,
rompe la devoción, tiempo y amor con que se construyó
Nostalgia de una idea, recuerdos que duelen
 por no notar su naturaleza de idea y no de realeza.

Construir debe hacerse en lo inerte. Mas incluso ahí perece y se aleja.

Si hoy el sueño fuera muy largo

Si hoy sobre la cama reposara el cuerpo
de un largo día, de una larga vida.
Cerrara los ojos y me acercara a hipnos
y tanatos me arrebatara mi luz de día.

Nada temo hoy. Nada está en mis manos.

Si hoy los párpados se cerraran para no abrir más
y esta noche fuera eterna nada lamentaría.
Viví bellamente y sentí.
No lamento ni exijo más.

Si después de este sueño continuara soñando eternamente desearía una bella vida para cuantos quiero tanto. Mis amigos, off, mi familia, mi hermana...

Yo ya no quiero que recuerden mi nombre. No me importa ser recordado. Quiero un país mejor para los demás. Quisiera que una buena nueva invadiera sus corazones y sintieran esperanza; que el amor los toque muchas veces. Que no me recuerden mucho y que México se convierta en un hermoso país. Sólo quiero que todo se vuelva tan bello y que yo ya no lo pueda ver.

La primera vez que la escuché llovía.

Tears on the typing pool

Una pequeña lamentación de muchas.

En verdad que mi torax se hizo pequeño y lamenté no haber sabido de tu partida.

Cuando te escuché me transformaste demasiado y aún tenías sólo una fecha. Ahora tienes dos.

¡Qué terrible me parece hoy irse de aquí!

Saberse, un suplicio, olvidarse, placentero.

La mort, les évacuations du temps.
Une purge inconscient du cosmos,
Mouvement organique qui effraie
Le moi de chaque homme;
Artifice des mots.

Déjà mort, au présent, le souvenir est un déchet.
Temps de rappeler, temps d'aller au néant.

V

Del más atroz y terrible esclavismo de contrarrestar la eternidad, hemos intentado bendecir, santificar y agradecer: la vida. Pero aún, más terrible, es la conciencia. Doble suplicio.

Hay, y, desde la aparición del hombre, ha habido cuestionamientos sobre la causa de la vida; los más ingenuos y con menos tiempo crearon religiones, los de ceso más amplio y con ocio, crearon la filosofía.

Pero hoy sé que la causa es un deseo, un deseo o necesidad de algo muy ajeno y diferente a nosotros: La exterminación de la eternidad con la creación del movimiento. Pues qué es nuestra estancia en el mundo, sino movimiento, transformación, finitud (muerte). Somos esclavos, y sin saberlo, de la vida[1], del movimiento. No hay un sentido trascendental a la vida, ni a la muerte. Nuestro sentido es cumplir una deseo que ni si quiera entendemos. No hay nada que descubrir. Por ello hay un sentido de angustia, por ello un vacio, pues no tenemos un motivo individual, ni siquiera colectivo; ni como especie, ni como ser vivo. Somos un instrumento, una creación hecha, como todas las creaciones, para servir, no para complacer.

Nuestras autoexigencias son vanas, la búsqueda del sentido a la vida también, la medicina: el peor error.

Nos creamos motivos; evadimos el vacio, lo intentamos llenar con ideas, a veces con orgullo, con distracción, con conocimiento, con lo que sea, pero siempre algo nos advierte lo falaz que es ese tapón de artificios.

Víctimas y victimarios somos los generadores del movimiento. Cuando nos engendran nos propinan, sin saberlo, a un terrible suplicio: la vida. Y obligados, con el deseo violento y recurrente sexual, condenamos a nuestros descendientes. Y tal vez cuidamos de los bebes por espiar nuestras penas. Tal vez el pecado sea el ser victimarios.

Yo no tengo muchas bases en qué apoyarme. Carezco de fuentes, de citas, de autores, de libros. Soy muy ignorante. Más tengo una memoria prodigiosa. Y deben saber que mi espíritu es el mismo desde que he salido de la uretra de mi padre; soy una extensión de él; y no sólo física, sino espiritual también.

Y recuerdo -aunque su nueva religión: la ciencia, o lo supuestamente lógico, o la realidad les ha hecho creer-, que yo recorrí amplios caminos acuosos y bizcosos y me movía sin saber porqué. Era una carrera en la que todos se dejaron vencer. Eran más listos que yo. Y entonces fui extensión de mi madre y de mi padre.

Yo ni pensé.

En las primeras semanas de gestación tuve tiempo para analizar qué era lo que había ocurrido, y hacia dónde me dirigía. Quise comprender y cuando al fin lo logre, lloré; dentro del vientre. Y eso confirma los ultrasonidos más avanzados que había en aquel tiempo, pues revelan un inusual gesto de dolor, de tristeza, de angustia en mi rostro fetal.

Con el tiempo, el lenguaje nos crea nuevas ideas; nos hacen creer que la vida es un regalo de Dios, o que es un misterio, o que cada quien tiene una misión, y miles de teorías más. Condenamos y nos condenamos engendrando. Tememos a la muerte, aunque es el escape al esclavismo continuo (claro está, si no engendramos).

Tal vez crean que soy muy pesimista, pero tal vez ustedes son muy optimistas e ingenuos, Tal vez crean que es una invención, pero tal vez su lenguaje ha hecho lo suyo.

Y en realidad sólo pueden creer.

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[1] En cuanto escribí esto, me remití a la palabra “vide” (vacio en francés).