Epifania

Sé que grandes escenarios y multitudes se acercan

Yo ya encontré mi Ítaca

Y ya no estoy deseando llegar pronto sino que muchas historias ocurran y ahora recuerdo todos los viajes y aventuras pasadas con emoción, pero con ese tipo de emoción de algo que ya sucedió. Tal vez eso sea la nostalgia.

Aquel maestro del cual su nombre ni puedo recordar y ese poeta contemporáneo griego hicieron que tomara conciencia de mi "Ítaca".

Espejo en el baño

Hasta hoy no me había dado cuenta de cuanto había crecido
Las rodillas, la mirada; piel bronceada.

Grandes tiempos

Qué bonita, grandiosa y emocionante es mi vida en este momento! Sí pudiera estar perennemente  en una época eligiría ésta y aquí me quedaría y caminaría mucho...

De los grandes días.

Ayer 14 de Enero fue uno de eso días grandes. Una mañana relacionada con el trabajo;, y trabajo con uno de mis dos mejores amigos. Algo le está pasando al universo que estoy llegando más temprano. Caminatas de esas donde no te das cuenta que lo haces. Un par de iguanas sueltas. Un bus, metro. Bellas artes. Mi abuelo. Bolívar. Un instrumento para la inteligencia e inquietud de Andrea, mi hermana. Mucho peso y largo camino. Hogar. mi abuela enferma. Mi mamá, Ale y Andy, mi hermana. Un violín para Andrea. Andrea corre hacia mí, llora y me abraza. Mi mamá llora y sus dos hijos también. Centro de nuevo. Tienda. Daniel tira mi guitarra. Metro. Transborde. Trabajadores que salen de la oficina quieren que toque. Discusión. Me salgo. Ensayo en la calle. Estación de radio; gente genial. Regreso a casa. Res, pollo y cerdo. Juan Gelman ha muerto. Lágrimas guardadas.

¡Qué sueños tan terribles y aburridos! Tan lógicos, cotidianos... De eso que se llama realidad.

Hoy escuché a un pájaro ladrar.

La odisea de la vida; la vida de la odisea.

Aquello que genera una historia, una trama -en la literatura, en el cine (e incluso, me aventuraré a afirmarlo:), en la música, etc.-son las circunstancias, lo aleatorio e ilógico, lo incompresible, lo que ni siquiera se vislumbra, lo que se mueve solo. Aquello que genera la historia de la misma vida es el caos natural, la naturaleza que se mueve sin la lógica artificial del hombre, sin conciencia; lo circunstancial, lo que llamamos destino, o los dioses. O más bien, la lucha del hombre contra esto.

Desde qué el humano generó palabras para nombrar y hacer existir, surgió la identificación de sí mismo y de cada objeto o fenómeno. Y así, con el lenguaje, ha intentado "com-prender" lo que lo rodea; separándolo, designándolo, diferenciándolo con los elementos y características de su lengua (adjetivos, sustantivos, adverbios, etc). Sin embargo, somos un todo, una sola cosa que se mueve, para generar vida. La lengua aunada a la percepción ha inventado una distinción artificiosa, la conciencia.

Así, el hombre suele - a causa de lo que sus sentidos le proporcionan y del lenguaje - contar y separar las cosas que tienen un cuerpo. El hombre se considera a sí mismo como "uno", como "un hombre" en tanto que lo que delimita su piel es él mismo; en tanto que lo que piensa, dentro de su piel, dentro de su cabeza, le confirma esta unicidad (cabe destacar que todo cuanto piensa está condicionado a las características de su lengua).

Una vez que el hombre se concibe como una entidad distinta y única a todo cuanto no resida dentro de su piel, luchará contra el movimiento de la vida, contra las aleatorias (y desde nuestra perspectiva), absurdas, ilógicas e inesperadas circunstancias. Eso que algunos llaman destino, o dios o dioses.

Esa es la historia del hombre, esa es la historia de Odiseo, quien había decidido regresar a Itaca pronto y a quien el destino (la naturaleza, el todo, los dioses, las circunstancias) no le permitían su retorno. Tal vez el movimiento natural era no regresar a casa, o morir, pero él era un hombre.

Tal vez luchar contra los dioses, contra el destino, o lo que sea, es lo que nos hace más o menos hombres, o tal vez nos hace más estúpidos y nos lastimamos sin sentido alguno.

Las historias más profundas y grandes, aunque dolorosas o dramáticas, generalmente le ocurren a hombres testarudos con destinos, o movimientos naturales contrarios a sus pensamientos o impulsos. Y bien, puede ser que la naturaleza requiera o no de esta contracorriente, de estos adversarios. ¿Quién sabe? Yo por lo pronto soy muy cretino

Belle Nature

La nature: imparfaite, diverse, chaotique, organique, incertaine, soudaine, changeant... Ce qu'on -notre culture- fait appeler défauts.

J'ai décidé d'être vraiment un humain.

À propos d'aujourd'hui.

Quand on fait ce qu'on veut et aime, la célébrité et l'argent ne sont que possibles conséquences.

Si on fait ce qu'on aime, on ne sera jamais pauvre ni misérable.

La célébrité? Ce qu'on cherche quand on a peur de disparaître, parce-qu'on ne sens pas la vie, et on se sent presque mort.

Des bons rappels

Ton dos nu muet

Aphrodite chez l'homme.

Y había dos cosas...

Ésta es la segunda: Cuando vibran dos sonidos en el mismo tono en el mundo y estos están cerca. Esto es, me parece, lo más parecido a la idea magnificente de amor.

Hay al menos dos cosas determinantes, metamorfoseadoras y catárticas esta noche; ésta es muy larga, así que será una: Encontrarme conmigo mismo del futuro (y/o de una realidad alterna) y enterarme de lo que ya soy, seré (podría ser) y de lo represento y produzco (o representaría y produciría) en los microcosmos del cosmos. (esto podría parecer una reflexión de un pachequillo cualquiera, pero lo mismo habrían creído de Heráclito cuando dijo que el sol medía lo mismo que su pie)

Creo que se es, siempre -y a pesar de los diferentes aguas de los ríos , que nos tocan una sola vez y se marchan, o nos vuelcan y tiran- esencialmente el mismo. Pequeñas apariencias físicas o mentales pueden confundir, pero mi corazón y mi sangre se sigue acelerando con las mismas cosas; y mis diálogos en mi cabeza siguen siendo tan largos y soñadores desde que recuerdo; y sigo llorando, con las lagrimas que no dejo que salgan y convierto en saliva, las mismas cosas y razones por las que lloro desde mi infancia.
Y sí, esta noche, en un R.E.M., me encontré con algo mío y a la vez ajeno; era yo, sólo me había volcado otro río o estaba en el mismo torrente, pero kilómetros adelante y con aguas que aún ni siquiera conozco. Yo apuesto más porque era otro río, un río más agreste, pequeño y olvidado.

αντίθεσις

La sucesión del tiempo repara la mente, deteriora el cuerpo.

De mes obstacles

Le plus grand obstacle à été l'ignorance de mes vices, mes défauts, de mon égo, de mon inconscient, de moi.

Après, la négation; le plus désagréable et vil obstacle.

"Mais ! qui a fait ma langue perfide tellement, qu'elle ait guidé et sauvegardé jusqu'ici ma paresse ? Sans me servir pour vivre même de mon corps, et plus oisif que le crapaud[...]"

Ya sólo un par de oídos, de ojos y de boca en que confiar. D.V.

Y a veces el lenguaje, los significados, se confunden y desorientan la percepción y sensación: Confundir la lástima por nostalgia.

Les yeux qui se voient eux mêmes.
Ils regardent son regard, son pouvoir. Aliénés de son origine à travers le reflet.
C'est la vie qui se rend compte de sa vie.
Tout est là! Sans se comprendre.
La langue n'arrive pas à nommer, à codifier le tout.
La langue est infime.
Ainsi, on ne parle pas, et les pupilles près du cristal, parfois liquide, parfois solide.

Vivre sa vie.

Parfois il faut produire la faim.

Yo no doy las últimas notas, ella, del otro lado de la cafetería, toca dos teclas, desesperada porque repito la misma melodía una y otra es sin finalizarla. Ella hace un cuento a partir de esas notas que ella escucha y toca con las teclas de la maquina. Él escucha las teclas, se asusta de la insistencia, y luego, en ese unitono, descubre algo, y hace una sonata inspirada en ese sonido...

Femme

Fortis imaginatio generat casum

Sémantique

Quand tu es près de moi, la lumière du soleil.
Tu me touches! la vue qui voit, le tact qui ne sent pas.
Tu m'embrasses! Le soleil d'hiver.
Qui brûle mais ne chauffe point.

Un rêve qui se rêve à soi même.

Una vez más me despertó una melodía. La música en el sueño es algo muy órfico: como salir del sueño recordando y sin mirar atrás.

Lo mejor es que no seas siquiera un recuerdo.

De las consecuencias o resoluciones de pensar, escribir, hablar, actuar, etc.

...

En la barbarie se excita, en la civilización se modera.

Mi existencia es nefasta por tu poca existencia. Eres tan nimia que después de todo sólo me produces escozor.

De desamores absurdos.

Una vez me cambiaron por una camioneta vieja; otra por pokemon. Vaya que somos unos campeones!

Las ausencias, los huecos, los vacíos, se parecen tanto.

De mala química.

Es tan terrible que sólo co-estemos para dañarnos. Eres un acido y yo una base que te neutraliza y mitiga tu lugar y función en el mundo. Natura y artificio.

Tenía hojas blancas e iris que se encontraban.

Una pluma habría creado esperanza y nueva vía

Tinta ausente, más ausente que nunca.

Del porqué no me comunico frecuentemente.

En realidad, yo no hablo, ni platico, ni escribo. Yo divago.
Me gusta errar en el lenguaje. O sólo sé vagar en él.
Tardo semanas y hasta meses en leer unas páginas de libros que jamás acabo.
Yo merodeo entre las las letras: sus formas, sus sonidos...
Deambulo entre la tinta y los espacios blancos;
entre las palabras: las pronuncio, las imagino, las recorro.
Por estas y otras razones no hablo ni escribo mucho, sino divago.

De mi graforrea.

Escribo porque quiero sacar del seso las palabras, la boca se me cansa y oídos me faltan.

C'est fini.

Este sábado habría sido grandioso por al menos dos razones. Un número y una gran emoción. De repente, sólo será una posibilidad que se recordará.